Ni un día llevas muerto, y ya cien añosde soledad parecen en Macondo.
En los tiempos del cólera, ¡qué hondo
el laberinto urdido en tus engaños!
Ya tus demonios sin amor, huraños,
cual náufrago te arrastran hasta el fondo,
y en mala hora brota el fango hediondo
en la hojarasca de los desengaños.
Tus putas tristes narran hoy la crónica
de tu muerte anunciada, tan agónica
como ese otoño que el patriarca esquiva…;
y ya sin perro azul que se desmande,
no irá a tu funeral la Mamá Grande
y el coronel no tiene quien le escriba
Creo que es el autor más importante de mi vida. Me siento de verdad huérfano. Toda mi formación y mi educación sentimental van de su mano. Nos quedan muchos años de soledad. Descanse en paz. ¡¡Grande Gabo!!
ResponderEliminarEra inevitable: el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados. El doctor Juvenal Urbino lo percibió desde que entró en la casa todavía en penumbras, adonde había acudido de urgencia a ocuparse de un caso que para él había dejado de ser urgente desde hacía muchos años. El refugiado antillano Jeremiah de Saint-Amour, inválido de guerra, fotógrafo de niños y su adversario de ajedrez más compasivo, se había puesto a salvo de los tormentos de la memoria con un sahumerio de cianuro de oro.
ResponderEliminarPadre Gabo que estás en los cielos,
ya que todos los amores son amores contrariados,
y que todos, sin urgencias, poco a poco, acabaremos
a salvo de los tormentos de la memoria,
que esta orfendad sin remedio se ilumine con la luz
de la restallante primavera: señálanos la tentación,
que ya nosotros procuraremos caer en ella.
"Lo cierto es que, dos o tres años después, leí 'Cien años de solead' y, a pesar de mi acusada mitofobia, fue una experiencia traumática. ¿Quién iba a ser el primero capaz de atreverse a escribir una sola línea, una sola palabra, después de aquello? Pero, con el tiempo, lo olvidé y cometí varias imprudencias. 'Más lo siento yo' fue la primera". D.T.
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