Acuarelas de Comas Quesada - Balcón en la calle del Rosario

Por José García Caneiro
 
La madera, muy vieja,
solidez de otro tiempo
hecho quimera,
y la apagada luz, dormida
por un alud de edades
                                difuminas
en un nicho de vidrio,
se abrazan silenciosas.
Se aferra el farol
al blanco muro,
a la piedra tallada del dintel,
a los clavos de herraje
                                de la puerta;
se incrusta con fiereza en la madera,
rudamente labrada del balcón
como un ancla que impide,
                                        tercamente,
a la marea inconclusa de los tiempos
arrastrar la no perdida evocación
en las olas de un futuro que no cesa.

Acuarelas de Comas Quesada - Varaderos del Puerto de La Luz

Por José García Caneiro

VARADEROS DEL PUERTO DE LA LUZ

Un laborar continuo,

limpiar fondos, pintar,

grúas que crujen,

afán, trabajo, llanto,

un olor a gasóleo en el ambiente,

negrura de carbón,

peste de sal

marina y algas frescas.

Cordón umbilical. Es la noticia

que, más allá del mar,

viene rodando

y confirma que somos, existimos.

Actividad vital y necesaria

para no hundirnos, sin más,

en el abismo;

río de arena, es tierra firme,

que afirma y asevera

el ser de una presencia.

Una existencia.

Acuarelas de Comas Quesada - Trasera de la Catedral

Por José García Caneiro

TRASERA DE LA CATEDRAL

No sabe de oropeles,
ni de flamígeras columnas,
ni de encendidos crismones
ni de polícromas vidrieras;
ni siquiera le llega,
                           aun apagado,
un solo arpegio
del órgano sonoro.
Sabe que es puerta falsa
                                    del gran templo;
y se conforma, humilde,
haciendo transcurrir todo su tiempo
sobre los ya gastados escalones;
y acepta, en su modestia,
la silenciosa y otoñal escolta
del dolorido y espectral arbusto.

Acuarelas de Comas Quesada - Fuente del Espíritu Santo

Por José García Caneiro

FUENTE DEL ESPÍRITU SANTO

 El hierro ennegrecido de la verja

apenas si protege,

a duras penas,

el llanto en carne de cal viva

con que el turbión

cubrió a las cuatro damas.

El calmado aguaviento

se viste hoy de susurro,

        alegre y decidor

de coplas ya pasadas,

rebota en la fontana

y trepa hasta el cimborrio,

temeroso, tal vez,

        de que su canto

se pierda en el espacio,

sin una flor o un niño

que abrace su destino.